Incendies Frigorifiques

Grands, très grand froids.

Le vent souffle à travers les rues Rimouski. Il souffle fort. Ou peut être Souffre-t-il, fort? Car on l'entend qui hurle la nuit, le vent du grand Nord.

Oh, il ne crie pas beaucoup plus que son frère, mon grand Ami, le vent d'Ouest. 

Lui qui fit trembler les lambris de ma chambre d'enfant. Lui, qui s'amusait à me réveiller en sursaut dans un tremblement de mur, dans un battement de branches. Lui, qui me faisait danser sur les plages blanches. Lui, que je défiais droite sur mes amours de granit.

Mais son cri était pour moi un chant résonnant librement dans mes os celtes, sans que ma chair s'en offusque.

Ici, avec le grand Blanc, point de médiation possible.

La lutte est vitale. Le frisson carcéral. Apnée organique, son souffle souffre mes chairs.

L’haleine du dragon blanc brûle ma peau claire. Il rugit. J’ai chaud de froid.

L'incendie n'est pas de charbon, il est de glace.

Et mes os craquent comme le bois des maisons, et mon sang bouille comme le feu du poêle. Bat, bat  cœur incroyable. Pulse, puissant, que mes doigts ne tombent pas. De froid.

 « On annonce un - 40 degré avec le facteur vent".

Le facteur est passé, fermez les petits pois… vos cils blanchissent.

     Fermez les petits poings, les sensations s’effacent, vos doigts disparaissent. Anesthésie fugace ou morsure mortelle?

Le facteur est passé. Courrier gelé, colis polis pour blocs de glace empilés: Igloo de corps, je me fais Nord.

Et dans le givre, respire plus Fort.

Grand, le froid est grand. Et ma chaleur de plus en plus épaisse.

J’ai le cœur en réchauffement climatique. Solidarité stratégique de mes organes sympathiques, de mes sympathies amicales.

J’ai le vent moins dansant, mais les bras agrandis. De chaud.